LA FINE DI UN’EPOCA. E NESSUNO HA IL CORAGGIO DI DIRLO.
Il mondo sta cambiando sotto i nostri occhi. E il dramma non è soltanto quello che sta accadendo. È che abbiamo cominciato a considerarlo normale.
L'Editoriale di Luigi Palamara
Provate a cercare una banconota nel portafoglio. O una moneta. Sempre più spesso non ne troverete. Al loro posto, una tessera di plastica, un codice, un'applicazione. Il nostro denaro è diventato un numero che viaggia attraverso sistemi informatici dei quali ignoriamo quasi tutto. Ci hanno raccontato che si chiama progresso. Può darsi. Ma quando persino la possibilità di comprare un pezzo di pane dipende da una connessione, da un terminale e da una banca, qualche domanda sulla nostra libertà sarebbe opportuno porsela.
Perché la modernità, quando elimina ogni alternativa, rischia di diventare una nuova forma di dipendenza.
Intanto, fuori dalle rassicuranti statistiche e dai comunicati dei governi, c'è la vita vera.
Quella delle famiglie che entrano in un supermercato con cinquanta euro ed escono con una busta sempre più leggera. Quella dei pensionati che confrontano i prezzi come un tempo si confrontavano le offerte di lavoro. Quella dei genitori che fanno i conti davanti agli scaffali, decidendo cosa comprare e soprattutto cosa lasciare.
Le zucchine sembrano diventate un prodotto di gioielleria. Il pane, che per secoli è stato il simbolo stesso della sopravvivenza, rischia di trasformarsi in una piccola concessione quotidiana. Un panino che sfiora un euro non è soltanto una questione di prezzo. È il simbolo di un rapporto sempre più assurdo tra ciò che guadagniamo e ciò che dobbiamo spendere per vivere.
E badate bene: non stiamo parlando di automobili di lusso, vacanze esotiche o ristoranti stellati.
Stiamo parlando di mangiare.
Quando una società comincia a rendere difficile perfino l'ordinario, significa che qualcosa di straordinariamente grave si è incrinato.
Il paradosso è quasi comico, se non fosse tragico. Abbiamo costruito una civiltà fondata sul consumo e adesso chiediamo ai cittadini di consumare meno. Non per virtù, non per coscienza ecologica, non per una scelta filosofica. Semplicemente perché non possono più permetterselo.
Una società dei consumi che non riesce più a consumare.
Ci sarebbe da ridere. Se non ci fosse da piangere.
Non sono un economista. Non possiedo formule miracolose né la presunzione di prevedere il giorno in cui i mercati potrebbero crollare. Diffido, anzi, di chi annuncia catastrofi con la sicurezza di un profeta.
Ma possiedo qualcosa che nessuna intelligenza artificiale e nessun algoritmo potranno sostituire completamente: la memoria di ciò che ho vissuto.
Ho attraversato gli anni Ottanta, con le loro contraddizioni, le loro illusioni e quella fiducia quasi ingenua nel domani. Ho visto arrivare il nuovo millennio, Internet, la globalizzazione, la rivoluzione digitale. Ho assistito a crisi economiche, trasformazioni politiche, cambiamenti sociali che avrebbero richiesto generazioni e che invece si sono consumati nel giro di pochi anni.
E oggi, alla fine del 2026, avverto qualcosa di diverso.
Non il solito cambiamento.
Una frattura.
Negli ultimi cinque anni il mondo sembra avere imboccato una strada dalla quale sarà difficile tornare indietro. Il denaro perde potere d'acquisto, il lavoro non garantisce più necessariamente una vita dignitosa, il risparmio viene eroso, le certezze si dissolvono.
Temo uno shock economico di dimensioni globali. Non sostengo che sia inevitabile, né che sia possibile prevederne la portata. Ma sarebbe irresponsabile liquidare ogni inquietudine come semplice pessimismo.
Le crisi, del resto, non cominciano quando le annunciano i telegiornali. Cominciano molto prima, nelle case, nelle rinunce, nelle bollette lasciate sul tavolo, nei progetti abbandonati.
E mentre tutto questo accade, le istituzioni sembrano incapaci di restituire fiducia.
La sanità pubblica, in troppe realtà, è diventata un percorso a ostacoli. Per una visita si aspettano mesi. Per una diagnosi si cerca spesso una scorciatoia a pagamento. Il diritto alla salute rischia così di dipendere dalla disponibilità economica.
La politica, intanto, continua a recitare il proprio spettacolo. Cambiano i protagonisti, le coalizioni, gli slogan. Ma la distanza tra i palazzi del potere e la vita quotidiana dei cittadini sembra allargarsi.
Si discute di tutto. Si litiga su tutto. Si promette di tutto.
E intanto milioni di persone fanno fatica ad arrivare alla fine del mese.
Non è soltanto una crisi economica. È una crisi della dignità.
Perché la povertà non consiste esclusivamente nel non avere denaro. Consiste anche nel dover rinunciare continuamente. Nel sentirsi inadeguati davanti ai propri figli. Nel lavorare una vita intera e scoprire che la vecchiaia non offre più tranquillità.
Ma c'è un aspetto ancora più inquietante.
Abbiamo smesso di immaginare il futuro.
Un tempo i giovani sognavano di costruire qualcosa. Una professione, una famiglia, una casa, un'impresa. Oggi troppi di loro vedono davanti a sé un orizzonte precario, fatto di contratti provvisori, stipendi insufficienti e promesse senza scadenza.
In compenso, abbiamo un esercito di creator, influencer, intrattenitori digitali. Non tutti inutili, naturalmente. Alcuni hanno talento, altri competenze autentiche. Ma il sistema che li circonda sembra aver elevato la distrazione a modello culturale.
Si ride, si scorre, si mette un cuore, si condivide. Poi si ricomincia.
Milioni di persone guardano altre persone che raccontano come vivere, come vestirsi, cosa comprare, dove andare, cosa desiderare.
Un gigantesco spettacolo nel quale tutti cercano attenzione e sempre meno persone sembrano trovare una direzione.
Ma anche questo spettacolo, prima o poi, stanca.
Le mode passano. Gli algoritmi cambiano. Gli idoli digitali vengono sostituiti con la stessa velocità con cui sono stati creati.
L'onda finisce.
E quando si ritira, resta la realtà.
Resta il conto corrente. Resta il carrello della spesa. Resta l'ospedale dove non riesci a prenotare una visita. Resta il figlio che non trova un lavoro dignitoso. Resta il pensionato che spegne il riscaldamento per risparmiare.
Resta soprattutto una domanda che nessun influencer potrà risolvere con un video di trenta secondi:
Dove stiamo andando?
Non credo che il mondo sia necessariamente destinato al collasso. La storia ci insegna che le società possono attraversare crisi terribili e trovare la forza di ricostruirsi.
Ma ci insegna anche un'altra cosa: le civiltà cominciano a declinare quando perdono la capacità di riconoscere i propri problemi. Quando scambiano la propaganda per informazione, l'apparenza per benessere, la tecnologia per progresso umano.
Non abbiamo bisogno di nuovi profeti della catastrofe.
Abbiamo bisogno di verità. Di responsabilità. Di una politica capace di tornare a occuparsi delle persone prima che dei sondaggi. Di un'economia che consideri il lavoro e la dignità umana qualcosa di più di una voce di bilancio.
E soprattutto abbiamo bisogno di recuperare il coraggio di fermarci e guardare ciò che sta accadendo.
Perché il vero pericolo non è soltanto un eventuale crack finanziario mondiale.
Il vero pericolo è arrivarci dopo aver accettato, una rinuncia alla volta, che vivere peggio fosse diventato normale.
Le epoche non finiscono tutte con un'esplosione.
Alcune finiscono in silenzio.
Con un carrello mezzo vuoto, una carta di debito in tasca e un'intera generazione che non sa più cosa aspettarsi dal domani.
E forse la domanda più terribile non è se il mondo stia cambiando.
È se noi abbiamo ancora la forza di cambiarne la direzione.
Luigi Palamara Giornalista, Scrittore e Artista Aspromontàno di Roccaforte del Greco detto L'Arciere
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