LA DITTATURA SILENTE

Quando la libertà muore senza fare rumore

Il Moderno Medioevo avanza tra paura, povertà, indifferenza e un'umanità che sembra aver dimenticato il valore della propria esistenza.

L'Editoriale di Luigi Palamara 

Esiste una dittatura che non indossa uniformi. Non marcia al passo dell'oca. Non ha bisogno di carri armati nelle piazze, né di proclami dai balconi.

Non urla. Non minaccia apertamente. Non si presenta neppure come una dittatura.

Semplicemente, avanza.

È silenziosa come un cancro. E come un cancro si insinua nel corpo di una società, ne aggredisce lentamente gli organi vitali, ne indebolisce le difese, ne compromette la capacità di reagire.

Quando finalmente ci si accorge della sua presenza, spesso il male è già diffuso.

Le metastasi sono ovunque.

La chiamo Dittatura Silente.

E non parlo necessariamente di un regime politico. Sarebbe troppo semplice. Parlo di qualcosa di più subdolo: una condizione nella quale gli esseri umani continuano formalmente a essere liberi, ma ogni giorno scoprono di poter scegliere un po' meno.

Meno possibilità di muoversi. Meno possibilità di lavorare. Meno possibilità di progettare il futuro.

Meno possibilità, perfino, di vivere dignitosamente.

E la cosa più inquietante è che tutto questo viene progressivamente accettato come normale.

Il Moderno Medioevo.

Da anni parlo di un Moderno Medioevo.

Qualcuno avrà sorriso. Qualcun altro avrà pensato all'ennesima provocazione giornalistica.

Eppure guardiamoci attorno.

Abbiamo satelliti che osservano ogni centimetro del pianeta, computer capaci di elaborare miliardi di informazioni, intelligenze artificiali che promettono di rivoluzionare la conoscenza.

E contemporaneamente abbiamo uomini che non riescono ad arrivare alla fine del mese.

Agricoltori che vedono andare in frantumi il lavoro di una vita.

Famiglie che fanno i conti davanti agli scaffali dei supermercati.

Cittadini che misurano la propria libertà in litri di carburante.

È questo il progresso?

Abbiamo costruito macchine capaci di raggiungere altri pianeti, ma non siamo ancora riusciti a costruire una società nella quale il diritto a una vita dignitosa sia davvero garantito a tutti.

La contraddizione è talmente gigantesca da risultare quasi oscena.

Il dolore degli agricoltori e la rabbia delle città.

Penso alla Calabria.

Penso agli agricoltori, alle loro mani, alla terra lavorata per generazioni. Penso a quei cuori spezzati da difficoltà economiche, eventi estremi, incertezze e promesse che troppo spesso restano soltanto parole.

Chi lavora la terra conosce una verità che molti potenti hanno dimenticato: non si può raccogliere ciò che non si è seminato.

Eppure proprio chi produce ciò che mangiamo rischia di essere lasciato solo.

Poi guardo alle tensioni che attraversano città come Milano e Bologna. Alla violenza, al disagio, alla rabbia che esplode e a quella, forse ancora più pericolosa, che resta nascosta.

Non tutto ha la stessa origine. Non tutto può essere spiegato con un'unica causa.

Ma sarebbe irresponsabile ignorare il malessere che attraversa una parte crescente della società.

Perché una comunità che perde fiducia nel futuro diventa fragile.

E una società fragile è una società più facilmente condizionabile.

La paura ha il volto di uno scaffale vuoto.

C'è un'immagine che mi inquieta più di tante dichiarazioni solenni.

Uno scaffale vuoto.

Non importa se sia il risultato di uno sciopero, di una difficoltà nella distribuzione o di un'emergenza temporanea.

Quello scaffale, per chi lo osserva, può diventare il simbolo di qualcosa di molto più profondo.

L'insicurezza.

La sensazione che ciò che ieri sembrava garantito domani potrebbe non esserlo più.

E poi il carburante.

Immaginate una pompa che segni oltre 2,40 euro al litro.

Per qualcuno sarà soltanto un numero. Per altri significherà rinunciare a un viaggio, a una visita, a un'opportunità di lavoro, a una giornata con la famiglia.

La libertà di movimento non viene abolita con una legge.

Diventa semplicemente troppo costosa.

E allora il mondo si restringe.

Prima cento chilometri. Poi cinquanta. Poi dieci.

Alla fine, per qualcuno, resta soltanto il perimetro della propria casa.

Non ci sono cancelli. Non ci sono guardie.

Eppure il confine esiste.

È il confine economico della libertà.

E quando una persona non può più permettersi di scegliere, quanto vale davvero la sua libertà?

Una Terra ricchissima abitata da uomini sempre più poveri.

C'è poi una questione ancora più grande.

La Terra.

Questo pianeta straordinario che ci ospita, ci nutre, ci offre acqua, aria, paesaggi, biodiversità, bellezza.

Noi lo trattiamo come una proprietà da consumare.

Tagliamo, scaviamo, cementifichiamo, inquiniamo.

Pretendiamo tutto. Restituiamo pochissimo.

Siamo diventati, troppo spesso, parassiti della nostra stessa casa.

E il paradosso è che le risorse, le conoscenze e le capacità produttive dell'umanità potrebbero consentire condizioni di vita infinitamente migliori agli oltre otto miliardi di esseri umani che popolano il pianeta.

Non significa che ogni risorsa sia illimitata o che basti distribuirla con un gesto.

Significa che fame, sprechi, disuguaglianze e privazioni non sono soltanto problemi di scarsità.

Sono anche questioni di scelte.

Scelte economiche. Politiche. Industriali. Morali.

E troppo spesso, quando si tratta di scegliere tra il benessere collettivo e l'interesse di pochi, sono i pochi a vincere.

Forse le macchine sapranno essere più umane di noi.

E qui arriva il pensiero più provocatorio.

Forse sarà l'intelligenza artificiale a costringerci a fare i conti con il nostro fallimento.

Forse un giorno macchine e umanoidi saranno capaci di amministrare risorse, ridurre sprechi, proteggere ecosistemi e prendere decisioni senza essere accecati dall'avidità.

Forse sapranno persino riconoscere il valore di quelle bellezze naturali che noi distruggiamo con tanta leggerezza.

È un'ipotesi. Non una certezza.

Perché anche l'intelligenza artificiale può diventare uno strumento di dominio, se affidata senza controlli agli stessi interessi che oggi concentrano ricchezza e potere.

La tecnologia non possiede automaticamente una coscienza.

E soprattutto non possiede, per il solo fatto di essere intelligente, il diritto di decidere al posto dell'umanità.

Ma la domanda rimane.

Se un giorno le macchine riuscissero a custodire la Terra meglio degli esseri umani, quale giudizio dovremmo dare della nostra civiltà?

Sarebbe la più grande sconfitta morale della nostra specie.

Aver inventato un'intelligenza superiore in alcune capacità, soltanto per scoprire quanto poco saggi siamo stati noi.

La corda sta per spezzarsi.

Continuiamo a tirare la corda.

La tirano le guerre. La tirano le disuguaglianze. La tirano i prezzi, le speculazioni, la corruzione, l'indifferenza.

La tirano soprattutto quei sistemi di potere che sembrano aver trasformato l'accumulazione della ricchezza nell'unica misura del successo.

E noi?

Noi ci adattiamo.

Abbassiamo la testa. Riduciamo le aspettative. Rinunciamo a qualcosa. Poi a qualcos'altro.

Ci abituiamo perfino all'inaccettabile.

È questa la vittoria più pericolosa della Dittatura Silente: convincere le persone che non esista alternativa.

Che tutto sia inevitabile.

Che il mondo debba funzionare così.

Ma non è vero.

Le società sono costruzioni umane. E ciò che gli uomini hanno costruito, gli uomini possono cambiarlo.

A condizione di conservare il coraggio di pensare, di dissentire, di partecipare.

Di non confondere la rassegnazione con la prudenza.

Di non scambiare il silenzio per la pace.

Il muro del cinismo.

Ho la sensazione che qualcuno stia premendo sull'acceleratore mentre il veicolo sul quale viaggiamo tutti corre verso un muro.

Il muro del cinismo.

Dell'egoismo.

Dell'avidità senza misura.

Ma sarebbe troppo comodo attribuire ogni responsabilità a un indistinto gruppo di potenti.

Anche noi abbiamo responsabilità.

Ogni volta che preferiamo voltare lo sguardo. Ogni volta che consideriamo normale l'ingiustizia, purché non ci riguardi. Ogni volta che sacrifichiamo il bene comune a un piccolo vantaggio personale.

Una dittatura silente non si alimenta soltanto attraverso chi esercita il potere.

Si alimenta anche attraverso l'indifferenza di chi rinuncia a controllarlo.

Ed è per questo che il vero pericolo non è soltanto perdere la libertà.

È smettere di accorgersi che la stiamo perdendo.

Non so se siamo ancora in tempo per invertire la rotta.

Voglio credere di sì.

Ma una cosa la so.

Quando una civiltà comincia a considerare gli esseri umani un costo, la natura una merce e la dignità un privilegio, il suo declino è già cominciato.

E se davvero un giorno saranno gli umanoidi a passeggiare tra i boschi, a osservare il mare, a custodire le montagne e ad ammirare un tramonto senza distruggerne il paesaggio, forse la domanda più terribile non sarà che cosa ne sarà stato dell'uomo.

Sarà un'altra.

Come abbiamo potuto ricevere in dono un pianeta così straordinario e comportarci come se non ci appartenesse alcuna responsabilità?

La Terra, probabilmente, continuerà a esistere anche senza di noi.

Siamo noi che non possiamo esistere senza di lei.

E questo, nel nostro arrogante Moderno Medioevo, sembra essere diventato il dettaglio che abbiamo dimenticato.

La Dittatura Silente non comincia quando qualcuno ci impedisce di parlare. Comincia quando noi stessi smettiamo di avere il coraggio di farlo.

Il Moderno Medioevo è già cominciato. E il dramma più grande è che ci stiamo abituando.

Luigi Palamara Giornalista, Scrittore e Artista Aspromontàno di Roccaforte del Greco detto L'Arciere 

@luigi.palamara

LA DITTATURA SILENTE Quando la libertà muore senza fare rumore Il Moderno Medioevo avanza tra paura, povertà, indifferenza e un'umanità che sembra aver dimenticato il valore della propria esistenza. L'Editoriale di Luigi Palamara   Esiste una dittatura che non indossa uniformi. Non marcia al passo dell'oca. Non ha bisogno di carri armati nelle piazze, né di proclami dai balconi. Non urla. Non minaccia apertamente. Non si presenta neppure come una dittatura. Semplicemente, avanza. È silenziosa come un cancro. E come un cancro si insinua nel corpo di una società, ne aggredisce lentamente gli organi vitali, ne indebolisce le difese, ne compromette la capacità di reagire. Quando finalmente ci si accorge della sua presenza, spesso il male è già diffuso. Le metastasi sono ovunque. La chiamo Dittatura Silente. E non parlo necessariamente di un regime politico. Sarebbe troppo semplice. Parlo di qualcosa di più subdolo: una condizione nella quale gli esseri umani continuano formalmente a essere liberi, ma ogni giorno scoprono di poter scegliere un po' meno. Meno possibilità di muoversi. Meno possibilità di lavorare. Meno possibilità di progettare il futuro. Meno possibilità, perfino, di vivere dignitosamente. E la cosa più inquietante è che tutto questo viene progressivamente accettato come normale. Il Moderno Medioevo. Da anni parlo di un Moderno Medioevo. Qualcuno avrà sorriso. Qualcun altro avrà pensato all'ennesima provocazione giornalistica. Eppure guardiamoci attorno. Abbiamo satelliti che osservano ogni centimetro del pianeta, computer capaci di elaborare miliardi di informazioni, intelligenze artificiali che promettono di rivoluzionare la conoscenza. E contemporaneamente abbiamo uomini che non riescono ad arrivare alla fine del mese. Agricoltori che vedono andare in frantumi il lavoro di una vita. Famiglie che fanno i conti davanti agli scaffali dei supermercati. Cittadini che misurano la propria libertà in litri di carburante. È questo il progresso? Abbiamo costruito macchine capaci di raggiungere altri pianeti, ma non siamo ancora riusciti a costruire una società nella quale il diritto a una vita dignitosa sia davvero garantito a tutti. La contraddizione è talmente gigantesca da risultare quasi oscena. Il dolore degli agricoltori e la rabbia delle città. Penso alla Calabria. Penso agli agricoltori, alle loro mani, alla terra lavorata per generazioni. Penso a quei cuori spezzati da difficoltà economiche, eventi estremi, incertezze e promesse che troppo spesso restano soltanto parole. Chi lavora la terra conosce una verità che molti potenti hanno dimenticato: non si può raccogliere ciò che non si è seminato. Eppure proprio chi produce ciò che mangiamo rischia di essere lasciato solo. Poi guardo alle tensioni che attraversano città come Milano e Bologna. Alla violenza, al disagio, alla rabbia che esplode e a quella, forse ancora più pericolosa, che resta nascosta. Non tutto ha la stessa origine. Non tutto può essere spiegato con un'unica causa. Ma sarebbe irresponsabile ignorare il malessere che attraversa una parte crescente della società. Perché una comunità che perde fiducia nel futuro diventa fragile. E una società fragile è una società più facilmente condizionabile. La paura ha il volto di uno scaffale vuoto. C'è un'immagine che mi inquieta più di tante dichiarazioni solenni. Uno scaffale vuoto. Non importa se sia il risultato di uno sciopero, di una difficoltà nella distribuzione o di un'emergenza temporanea. Quello scaffale, per chi lo osserva, può diventare il simbolo di qualcosa di molto più profondo. L'insicurezza. La sensazione che ciò che ieri sembrava garantito domani potrebbe non esserlo più. E poi il carburante. Immaginate una pompa che segni oltre 2,40 euro al litro. Per qualcuno sarà soltanto un numero. Per altri significherà rinunciare a un viaggio, a una visita, a un'opportunità di lavoro, a una giornata con la famiglia. CartaStraccia.News

♬ Shadow Where Light Fades - Marty Ostrander